Dmitri Shostakovich não foi apenas um compositor. Ele era um sobrevivente. Nascido em São Petersburgo em 25 de setembro de 1906, o futuro titã da música russa cresceu sob a sombra da revolução e do terror político. Os seus pais eram intelectuais, um detalhe que acabaria por ser tanto uma bênção como uma sentença de morte na URSS de Estaline. Aos 13 anos, ele já havia ingressado no Conservatório de São Petersburgo. A maioria dos jovens de 13 anos está preocupada com álgebra. Shostakovich estava preocupado em deixar uma marca.
Sua estreia, Symphony No. 1, ocorreu entre 1924 e 1925. Ela não chegou simplesmente; conquistou. Os críticos ficaram surpresos com sua capacidade de lidar com grandes forças orquestrais com uma maturidade que desmentia sua juventude. A obra oscilava descontroladamente entre o lirismo natural e a sátira mordaz. Foi ótimo. Foi heróico. Isso fez dele um nome internacional quase da noite para o dia.
Mas a fama na União Soviética veio com um porém. Você tinha que agradar o estado. Shostakovich tentou. Ele mergulhou nas águas da vanguarda com suas próximas sinfonias e peças de teatro. A ópera Lady Macbeth de Mtsensk (1932) foi uma de suas maiores apostas. Mais tarde, ele o revisou como Katerina Izmaylova, mas o estrago estava feito. Em 1936, as autoridades soviéticas denunciaram a obra. Foi uma humilhação pública. O governo queria uma propaganda clara e acessível. Eles não queriam ambiguidade.
Shostakovich girou. Duro.
Nos anos seguintes, sua música ficou séria. Elegíaco. Direto. Ele retirou as camadas experimentais para dar ao público exatamente o que ele deveria querer. Essa mudança valeu a pena durante a Segunda Guerra Mundial. A Sinfonia nº 7, composta em 1941, ficou conhecida como a “Sinfonia de Leningrado”. Quer retratasse explicitamente a invasão alemã ou apenas parecesse algo para os ouvintes, tornou-se um poderoso símbolo de patriotismo. Foi jogado em todo o mundo Aliado. Foi um incentivo ao moral que transcendeu fronteiras.
Então veio 1948.
Se 1936 foi uma bofetada, 1948 foi um nocaute. O governo denunciou sua música novamente. Ele ficou arrasado. A pressão quebrou algo dentro dele, ou talvez o tenha forçado a ir mais fundo no subsolo. Ele parou de tentar escrever para as massas e começou a escrever para sua alma. Ele se voltou para a música de câmara. O resultado? 15 quartetos de cordas. Essas obras são notavelmente pessoais. Eles são sombrios, complexos e profundamente humanos. Eram a sua maneira de gritar numa sala onde gritar era proibido.
O “degelo” da Guerra Fria no final da década de 1950 permitiu-lhe respirar novamente. O clima político mudou ligeiramente, apenas o suficiente para ele compor duas sinfonias tardias abertamente pessoais. O 13º, concluído em 1962, é destaque. Está cru. Não há desculpas. Ele morreu em Moscou em 9 de agosto de 1975, deixando um catálogo que é tanto um documento histórico quanto uma arte.
Historiadores e músicos costumam classificá-lo como o maior compositor russo a seguir Igor Str.
